Arab Authors

قصيدة /... «بكاءُ المآذن» سلاما لمن لم يجلس ولم يضع قلبه على مقعد ينتظر أحدا في ساحة تتبدل ملامحها كلما فرت الريح من نفسها ويومي يضيق كلما اتسعت في عنادا وتتنقل الظلال مثل أفكار تبحث عن صاحبها وتتناثر الأوراق لا تدري أتنزل من خريف أم من ذاكرة تعبت من حمل مواسمها والليل يمسح وجهه على زجاج الوقت والصمت ذاك الصمت الذي يشبهني يتدرب على التنفس كأنني أغيّر موسيقى قلبي لئلا يسمعني أحد وصوت بعيد يرفع شيئا يشبه كأسا كأنه يحتفل بخطوة لم أخطها وبشارع تركته نصف عبور وينحني علي بلا صوت سلاما لمن مرّ فيّ كسحابة متعجلة ولم أرفع وجهي لأرى المطر وسلاما للذين عبروا وبقي فيّ أثر طريق لم أرد يوما أن أمشيه ولا استطعت بعد نسيانه وهناك كل أصوات جرس الكنائس تبكي مساجدها المهدمة وتقرع رأسي كأنها تستعيد آخر آذان علِق في هواء لم يعد يعرف كيف يتنفس ولوطن لم يعد يشبهني تجهش السماء بالبكاء وتبلل أمطارها خدودي كأنها تعتذر عن غيمة ضلت طريقها وقلبي يلمّه سقيع الأرواح يشد شتاته كما تشد أم كفنا على جرح لا يندمل وها هو الركام يتمدّد مثل صلاة كسيرة وبلد يصلّي أهله لا على قبلة نور بل على قبلة دمار تغيّر اتجاهها حتى صارت ال...

قصيدة /....  "خضراء بلون الجنة" في غرفةٍ تُضاءُ بمصابيحِ القيامة، أجلسُ بينَ المدى والعدم، أُمسكُ المشرطَ كما تُمسكُ القصيدةُ قلبَها، أخيطُ الغيابَ بخيطٍ من ضوءٍ، وأُعيدُ ترتيبَ النبضِ كما يُرتَّبُ الأملُ في جسدٍ مُنهك. بلوزتي الخضراءُ تتنفّسُ معي ككائنٍ يعرفُ سرَّ البقاء، لونُها ليسَ لونَ قماشٍ، بل ظلُّ حياةٍ يُقاومُ الموتَ في كلِّ ومضة. حينَ أنحني على صدرٍ يتهيّأُ للغياب، أشعرُ أنني أفتحُ بوابةَ الله بيدي، أنَّ المشرطَ صلاةٌ، وأنّ الدمَ آيةٌ منقوشةٌ بالحزنِ النبيل. يرتجفُ الدعاءُ، وتتدلّى منهُ خيوطُ الرحمةِ كأهدابِ نجاة. كم مرّةٍ سمعتُ للحمِ أنينَهُ كطفلٍ يريدُ أن يولدَ من جديد، وكم مرّةٍ غفرتُ للفناءِ حينَ حاولَ أن يسرقَ النورَ من وريدٍ حيّ. أنا التي تُمسكُ النبضَ كما يُمسكُ العاشقُ معناه، أُحادثُ الزمنَ كي يُمهلني دقيقةً، أقولُ له: "قليلٌ من الضوءِ يا حياةُ، قليلٌ من الرحمةِ قبلَ أن تُغلقَ السماء." لونُ ثوبي الأخضر، حدٌّ بين دمٍ ورجاء، يُخفي فداحةَ الأحمرِ، ويُخبرُ العينَ أنَّ النجاةَ ليست في الرؤية، بل في الصبر. يا لون الشفاء يا رايةَ الطمأنينةِ على كتفي، كم م...

قصيدة /....   "وهذه السَّنة" … وهذه السَّنة … تدلّت من جدار الرؤى كقنديلٍ انتحرَ من فرط البصيرة، عرّت قدميها فوق تُرابٍ أعمى ومشتْ على مهدٍ فقدَ أصواته. سنةٌ من نارٍ تلتهمُ حصيدها، ترفض أن تُضافَ خرزةً أخرى إلى مسبحةٍ شاختْ من كثرةِ الكذب. هي النقطةُ التي توقّف عندها العدُّ، حيثُ تَكِسُّرتْ حركةُ الزمن  وتحوّل المجرى إلى صمتٍ من زجاجٍ يقطرُ بردًا. … وهذه السَّنة … انفلق جوهرُها لا من صدمة، بل من إرهاقٍ أطفأ لمعانَ الأشياء. جفّ العمرُ على هيئةِ مقعدٍ يراقبُ تدويرَ الزجاج المكسور، بينما الصدى نفسه تحوّل إلى نوحِ عقاربَ تُجلَدُ داخل ساعتها. … وهذه السَّنة … رأيتُ كيف تتجعّد ابتسامةُ الظلال قبل أن يحينَ موسمُ الورد. الأمنياتُ سئِمتْ الطريقَ الذي لا يتغيّر، والأشهرُ الفتيّةُ انفجرتْ فيها خيبةٌ تبحث عن بابٍ للهرب في متحف الانتظار. … وهذه السَّنة … وقفتْ عاريةً أمام الحقيقة. رمت لحاف التردّد وعانقتْ الاحتراق كما يُعانَق أوّلُ اعتراف. سقطت أوراقُ التاريخ قبل أن يأذن لها الخريف، وصاحت أضلاعُ المهد: الحقيقة ليست طفلة… إنها مسنّةٌ قاسيةٌ لا تعرفُ الرِّفق. … وهذه السَّنة … استيقظ الض...